Un mundo de contrahechos
se esparce en la cartulina,
bordado con punta fina
como los pelos del pecho.
Pais en que los deshechos
son amados todavia,
es la comarca sombria
donde la luz se perdona,
porque alli van las personas
del sueño a la poesia.
En un sofa diminuto
posa minuscula gente.
Unos sonrien al lente,
otros cuentan los minutos.
Bichejos de rostro enjuto
se asoman a celosias
y carroñeras arpias
prestan garras al retablo,
mientras hace redonda el diablo
del sueño a la poesía.
Un pavorreal se pasea
por un desvan en penumbras
y a su paso, que deslumbra,
la oscuridad se voltea.
¿Qué transformo pluma en tea
de apariciones umbrias?
¿Que pasion, que melodia
toco el corazon humano
para conducir la mano
del sueño a la poesia?
se esparce en la cartulina,
bordado con punta fina
como los pelos del pecho.
Pais en que los deshechos
son amados todavia,
es la comarca sombria
donde la luz se perdona,
porque alli van las personas
del sueño a la poesia.
En un sofa diminuto
posa minuscula gente.
Unos sonrien al lente,
otros cuentan los minutos.
Bichejos de rostro enjuto
se asoman a celosias
y carroñeras arpias
prestan garras al retablo,
mientras hace redonda el diablo
del sueño a la poesía.
Un pavorreal se pasea
por un desvan en penumbras
y a su paso, que deslumbra,
la oscuridad se voltea.
¿Qué transformo pluma en tea
de apariciones umbrias?
¿Que pasion, que melodia
toco el corazon humano
para conducir la mano
del sueño a la poesia?
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