"[Hay que] pintar el mundo del cual uno se siente testigo privilegiado."
Manuel Puig (1932-1990)
martes, 29 de diciembre de 2009
domingo, 27 de diciembre de 2009
El último poema
1.
Empieza por no ser. Por ser no. El Caos es negro.
Empieza por no ser. Por ser no. El Caos es negro.
Como es negra la nada.
2.
Nace la claridad, su gallo triza el cielo,
Nace la claridad, su gallo triza el cielo,
se esponjan los colores/vanidosos.
Pero el negro se ahínca primigenio. Toda luz
en el carbón se abisma en el basalto.
3.
Tes physiciens appellent corps noirs tous ceux qui
absorbent intégralement les radiations reçues.
Para mejor lanzarlos al asalto
del día. (Goya pudo decirlo).
4.
Socavón en la sangre, en la memoria,
lo negro sube a la palabra, es la tormenta
rabiosa de los odios y los celos:Othello el blackamoor, el moro negro
(para el lívido Yago,siempre).
5.
Padre profundo, pez abisal de los orígenes,
Padre profundo, pez abisal de los orígenes,
retorno a qué comienzo,
estigia contra el sol y sus espejos,
término de los cambios,
última estela de las mutaciones,
palabra del silencio.
6.
Su palacio nocturno: el sueño, el párpado
sedosa guillotina del diurno pavorreal
para que sólo las similitudes
desplieguen sus tapices de morado, de púrpura y de
[óxidos,
harem del negro, esperma de los sueños.
7.
Se diría que le gusta que lo aplanen, lo espatulen,
[lo tiendan en
lisas superficies, como se hace aquí. Se diría que
[ama ser el
trampolín desde donde saltan los colores, su callado
[sostén.
Todo es más contra el negro; todo es menos cuando[falta.
8.
Cedes a estas metamorfosis que una mano enamorada
cumple en ti, te llenas de ritmos, hendiduras, te
vuelves tablero, reloj de luna, muralla de aspilleras
abiertas a lo que acecha siempre del otro lado,
máquina de contar cifras fuera de las cifras, astrolabio
y portulano para tierras nunca abordadas, mar
petrificado en el que resbala el pez de la mirada.
9.
Caballo negro de las pesadillas, hacha del
9.
Caballo negro de las pesadillas, hacha del
sacrificio, tinta de la palabra escrita, pulmón
del que diseña, serigrafía de la noche,
negro el diez: ruleta de la muerte, que se
juega viviendo.
10.
Tu sombra espera tras de toda luz.
El último poema, el negro 10 de Julio Cortazar
"Definición del amor"
Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.
Este es el niño, Amor, éste es su abismo.
¡Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!
Autor: Francisco de Quevedo
17 de septiembre de 1580 nace Francisco de Quevedo, escritor español, representante del Siglo de Oro y del barroquismo español. Abusando de la figura del oxímoron (que une dos contrarios y que es propia de este movimiento) vemos cómo Quevedo expresa el tópico del amor como experiencia de sensaciones extremas, en su poema "Definición del amor".
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.
Este es el niño, Amor, éste es su abismo.
¡Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!
Autor: Francisco de Quevedo
17 de septiembre de 1580 nace Francisco de Quevedo, escritor español, representante del Siglo de Oro y del barroquismo español. Abusando de la figura del oxímoron (que une dos contrarios y que es propia de este movimiento) vemos cómo Quevedo expresa el tópico del amor como experiencia de sensaciones extremas, en su poema "Definición del amor".
viernes, 25 de diciembre de 2009
Mientras llamas por teléfono
Mientras tú te sonríes preparando
Mi muerte en lo lejano de tu sueño
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ
Mientras tú te sonríes preparando
Mi muerte en lo lejano de tu sueño
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ
Mientras llamas por teléfono
Y otros te contemplan.
Mientras tocas con la mano derecha
El Concierto en Sol para la mano izquierda
Mientras observas el film
Con indiferencia no estudiada.
Mientras paseas la playa
Con las joyas de este Invierno.
Mientras la mitad de tu nombre
Basta para alejar el mal.
Mientras vives sin preguntarte,
Mientras oyes tus canciones,
Yo escribo, extrañando
De Luis Hernandez
ASÍ SEA
El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.
El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.
No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.
Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.
Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.
Autora: Blanca Varela
La palabra
William Blake decía que todo lo que escribimos es fruto de la memoria o de lo desconocido. Si alguien me pidiese a mí un consejo, le diría que respetase lo desconocido, y que buscara en sí mismo su fuente de inspiración. Las historias y los hechos siguen siendo los mismos, pero cuando abres una puerta de tu inconsciente, y te dejas guiar por la inspiración, ves que la manera de describir lo que viviste o soñaste es siempre mucho más rica cuando tu inconsciente guía tu pluma.
Camino
El que se atreve a tener un proyecto en la vida, quien tiene el valor para dejarlo todo y vivir su leyenda personal acabará logrando su objetivo. Lo importante es mantener el fuego en el corazón y tener resistencia para superar los momentos difíciles.
Recuerden: el deseo que alberga nuestra alma no surgió de la nada; Alguien lo puso allí. Y este Alguien, que es puro amor y solo quiere nuestra felicidad, lo hizo únicamente porque, junto a ese deseo, nos dio los medios para verlo cumplido.
Paulo Coelhomartes, 22 de diciembre de 2009
Croquis en la arena
La mañana se pasea en la playa empolvada de sol.
Brazos.
Piernas amputadas.
Cuerpos que se reintegran.
Cabezas flotantes de caucho.
Al tornearles los cuerpos de las bañistas, las olas alargan sus virutas sobre el aserrín de la playa.
¡Todo es oro y azul!
La sombra de los toldos. Los ojos de las chicas que se inyectan novelas y horizontes. Mi alegría, de zapatos de goma, que me hace rebotar sobre la arena.
Por ochenta centavos, los fotógrafos venden los cuerpos de las mujeres que se bañan.
Hay quioscos que explotan la dramaticidad de la rompiente. Sirvientas cluecas. Sifones irascibles, con extracto de mar. Rocas de pechos algosos de marinero y corazones pintados de esgrimista. Bandadas de gaviotas, que fingen el vuelo destrozado de un pedazo blanco de papel.
¡Y ante todo está el mar!
¡El mar!... ritmo de divagaciones. ¡El mar! Con su baba y su epilepsia.
De Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. Autor: Oliverio Girondo.
17 de agosto de 1891 nace Oliverio Girondo, poeta argentino. Estudió Derecho, pero muy pronto se conectó con poetas vanguardistas, cuyas obras lo impulsaron a comenzar su propia producción. Entre sus libros, se destacan Veinte poemas para ser leídos en el tranvía (1922), Calcomanías (1925), Espantapájaros (1932) y En la masmédula (1954). Murió en 1967.
So I can see the sunshine
You Only Live Once
Some people think they're always right
Others are quiet and uptight
Others they seem so very nice nice nice nice
Inside they might feel sad and wrong.
Twenty-nine different attributes
Only seven that you like
Twenty ways to see the world
Twenty ways to start a fight.
Men don't notice what they got
Women think of that a lot
One thousand ways to please your man
And neither one requires a plan (I know) .
And countless dire religions, too
It doesn't matter which to choose
One stubborn way to turn your back
I guess I've tried and I refuse.
Performed by The strokes
Absoluta
Color de ropa antigua.
Un julio a sombra,y un agosto recién segado. Y una
mano de agua que injertó en el pino
resinoso de un tedio malas frutas.
Ahora que has anclado, oscura ropa,
tornas rociada de un suntuoso olor
a tiempo, a abreviación... Y he cantado
el proclive festín que se volcó.
Mas ¿no puedes, Señor, contra la muerte,
contra el límite, contra lo que acaba?
¡Ay, la llaga en color de ropa antigua,
cómo se entreabre y huele a miel quemada!
¡Oh unidad excelsa! ¡Oh lo que es uno
por todos!
¡Amor contra el espacio y contra el tiempo!
Un latido único de corazón;
un solo ritmo: ¡Dios!
Y al encogerse de hombros los linderos
en un bronco desdén irreductible,
hay un riego de sierpes
en la doncella plenitud del 1.
¡Una arruga, una sombra!
Autor : César Vallejo
Poeta peruano nacido en Santiago de Chuco en 1892.La mezcla de su sangre india y gallega, le infundió una inquietud agónica y creó en su espíritu la típica psicología del fugitivo. Para escapar a las persecuciones de que fue víctima en el Perú, real o imaginariamente, se marchó a Europa, recorriendo Francia, Rusia y España, en un esfuerzo inaudito por sobrevivir.Publicó en 1918 «Los Heraldos Negros» y «Trilce» en 1922. «España, aparta de mí este cáliz» y «Poemas Humanos» , fueron publicados en 1939, después de su muerte. Murió en Paris en 1938.
Alfredo D'Souza
Baila como si nadie te estuviera viendo.
Ama como si nunca te hubieran herido.
Canta como si nadie te oyera.
Trabaja como si no necesitaras el dinero.
Vive como si hoy fuera tu último día.
Imitation of Life
Charades, pop skill
Water hyacinth, named by a poet.
Imitation of life
Like a koi in a frozen pond
Like a goldfish in a bowl
I dont want to hear you cry.
Thats sugarcane that tasted good
Thats cinnamon thats hollywood
Cmon cmon no one can see you try.
You want the greatest thing
The greatest thing since bread came sliced.
Youve got it all, youve got it sized.
Like a friday fashion show teenager
Freezing in the corner
Trying to look like you dont try.
Thats sugarcane that tasted good.
Thats cinnamon thats hollywood
Cmon cmon no one can see you try.
No one can see you cry
Thats sugarcane that tasted good
Thats freezing rain thats what you
could
Cmon cmon no one can see you cry.
This sugarcane
This lemonade
This hurricane, Im not afraid.
Cmon cmon no one can see me cry
This lightning storm
This tidal wave
This avalanche, Im not afraid.
Cmon cmon no one can see me cry.
Thats sugarcane that tasted good
Thats who you are, thats what you
could
Cmon cmon no one can see you cry.
Thats sugarcane that tasted good
Thats who you are, thats what you
could
Cmon cmon no one can see you cry.
Performed by R.E.M
miércoles, 16 de diciembre de 2009
La canción del amor olvidado
Para el amor más olvidado
cantaré esta canción:
No para el que humedece los ojos todavía...
Ni para el que hace ya
sonreír con un poco de emoción...
Canto para el amor sin llanto
y sin risa;
el que no tiene una rosa seca
ni unas cartas atadas con una cinta.
Sería algún amor de niño acaso...
Una plaza gris... Una nube... No sé...
Para el amor más olvidado cantaré.
Cantaré una canción
sin llamar, sin llorar, sin saber...
El nombre que no se recuerda
pudo tener dulzura:
Canción sin nombres
quiero cantarte
mientras la noche dura...
Cantar para el amor que ya no evocan
las flores con su olor
ni algún vals familiar...
Para el que no se esconde entre cada crepúsculo,
ni atisba ni persigue ni vuelve nunca más...
Para el amor más olvidado
-el más dulce...-,
el que no estoy segura de haber amado.
De Dulce María Loynaz
5 de noviembre en 1992, la poetisa cubana Dulce María Loynaz fue galardonada con el Premio Cervantes de Literatura.
Ahora te quiero
Ahora te quiero,
como el mar quiere a su agua:
desde fuera, por arriba,
haciéndose sin parar
con ella tormentas, fugas,
albergues, descansos, calmas.
¡Qué frenesíes, quererte!
¡Qué entusiasmo de olas altas,
y qué desmayos de espuma
van y vienen! Un tropel
de formas, hechas, deshechas,
galopan desmelenadas.
Pero detrás de sus flancos
está soñándose un sueño
de otra forma más profunda
de querer, que está allá abajo:
de no ser ya movimiento,
de acabar este vaivén,
este ir y venir, de cielo
sa abismos, de hallar por fin
la inmóvil flor sin otoño
de un quererse quieto, quieto.
Más allá de ola y espuma
el querer busca su fondo.
Esta hondura donde el mar
hizo la paz con su agua
y están queriéndose ya
sin signo, sin movimiento.
Amor
tan sepultado en su ser,
tan entregado, tan quieto,
que nuestro querer en vida
se sintiese
seguro de no acabar
cuando terminan los besos,
las miradas, las señales.
Tan cierto de no morir,
como está
el gran amor de los muertos.
De Pedro Salinas
27 de noviembre de 1891 nace el poeta español Pedro Salinas, miembro de la Generación del 27, muerto en Boston en 1951. Estudió Derecho y Filosofía y Letras, y fue profesor en las universidades de Sorbona y Cambridge. De su obra poética se destacan Presagios, Razón de amor y Largo lamento.
sábado, 5 de diciembre de 2009
Aquella torturada nube
Aquella torturada nube parecía tan firme,
ambulando,
desgarrando,
chocando con masas de ángeles.
Cóncava,
valva de nieve y soledad,
de trajín y música constante,
de arena,
de resplandor y fuga,
desierto etiope en un tutti de gemidosy sorpresa.
Tan exacta sobre el laberinto de la pupila,
color perdido de vieja misiva,
terrible silencio de quien ha sacudido el aire
y conoce el vado de los sollozos.
Continuaba,
migradora,
llave del torbellino como una gota purapreñada de su propia existencia.
Autora: Blanca Valera
Gracias a la vida
Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me dio dos luceros, y cuando los abro,
perfecto distingo lo negro del blanco,
y en el alto cielo su fondo estrellado,
y en las multitudes al hombre que yo amo.
Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me ha dado el oído que, en todo su ancho,
graba noche y día ríos y canarios martillos,
turbinas, ladridos, chubascos,
y la voz tan tierna de mi bien amado.
Gracias a la vida, que me ha dado tanto,
me ha dado el sonido y abecedario.
Con él las palabras que pienso y declaro,
"padre,", "amigo," "hermano," y estoy alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando.
Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me ha dado la marcha de mis pies cansados.
Con ellos anduve ciudades y charcos,
valles y desiertos, montañas y llanos,
y la casa tuya, tu calle y tu patio.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio el corazón, que agita su marco.
Cuando miro el fruto del cerebro humano,
cuando miro al bueno tan lejos del malo.
Cuando miro el fondo de tus ojos claros.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la risa, me ha dado el llanto.
As yo distingo dicha de quebranto,
todos materiales que forman mi canto,
y el canto de ustedes que es es mismo canto.
Autora:Violeta Parra
sábado, 31 de octubre de 2009
Alma desnuda de Alfonsina Storni
Poema en audio: Alma desnuda de Alfonsina Storni por Carmen Feito Maeso
25 de octubre de 1938, murió Alfonsina Storni, autora de los libros El dulce daño (1918), Irremediablemente (1919), Languidez (1920) y Mundo de siete pozos (1934), entre otros. Se suicidó en Mar del Plata, cuando ya estaba muy enferma de cáncer.
25 de octubre de 1938, murió Alfonsina Storni, autora de los libros El dulce daño (1918), Irremediablemente (1919), Languidez (1920) y Mundo de siete pozos (1934), entre otros. Se suicidó en Mar del Plata, cuando ya estaba muy enferma de cáncer.
Porque amamos a Vallejo
Traspié entre dos estrellas
¡Hay gentes tan desgraciadas,
que ni siquiera tienen cuerpo;
cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus paladares!
Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.
¡Ay de tánto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas!
¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!
¡Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y su señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!
¡Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, el que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!
¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!
¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, ñpor orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!
¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora!
¡Ay de tánto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos!
Autor: César Vallejo
Yo no me río de la muerte
Tú quisiste descansar en tierra muerta y en olvido.
Creías poder vivir solo en el mar, o en los montes.
Luego supiste que la vida es soledad entre los hombres y soledad entre los valles.
Que los días que circulaban en tu pecho sólo eran nuestras de dolor entre tu llanto.
Pobre amigo.
No sabías nada ni llorabas nada
Yo nunca me río de la muerte.
Simplemente sucede que no tengo miedo de morir entre pájaros y arboles
Yo no me río de la muerte.
Pero a veces tengo sed y pido un poco de vida,
a veces tengo sed y pregunto diariamente,
y como siempre sucede que no hallo respuestas sino una carcajada profunda y negra.
Ya lo dije, nunca suelo reir de la muerte,
pero sí conozco su blanco rostro, su tétrica vestimenta.
Yo no me río de la muerte.
Sin embargo, conozco su blanca casa,
conozco su blanca vestimenta,
conozco su humedad y su silencio.
Claro está, la muerte no me ha visitado todavía,y Uds. preguntarán: ¿qué conoces?
No conozco nada.
Es cierto también eso.
Empero, sé que al llegar ella yo estaré esperando,yo estaré esperándole pie o tal vez desayunando.La miraré blandamente(no se vaya a asustar)y como jamás he reído de su túnica,
la acompañaré,solitario y solitario.
De: "El Viaje". 1961 . Autor: Javier Heraud
Mio Ser
El corazón,
se me va en la palabra.
se me va en la palabra.
La vida,
en el tiempo de tu ausencia.
La razón,
no entiende de conciencias.
Mi sentido,
se pierde en el mar del tiempo.
Y sólo tú,
sabes de mi corazón, mi vida, mi razón, mis sentido,
pero sobre todo
sabes de mí.
De Popolvoh
A Rimatti
En este breve espacio
en que no estas,
es tu ausencia
constante y consecuente.
en que no estas,
es tu ausencia
constante y consecuente.
Si los latidos de mi corazón,
en este momento
se contabilizaran por tu ausencia,
el cielo cargado de nubes
haría sentir en la tierra,
furia de miles de gotas
que caerían
y es como son
el cielo cargado de nubes
haría sentir en la tierra,
furia de miles de gotas
que caerían
y es como son
en este momento
los latidos de mi corazón por ti,
los latidos de mi corazón por ti,
constantes,
tristes,
lentos,
y sin final,
seria tal vez
y sólo tal vez,
el segundo diluvio universal.
Sosiego de mi corazón
dibuja
el rostro triste
de la ternura de mi mirar,
mi voz se apaga como el fuego
pero no se puede acallar
y así buscar tomarme en estos versos,
así
sin tú saber lo que pasa,
mi mente cavila fantasías
inconclusas
de la ternura de tu mirar,
de tu voz, tus caricias
de tu paso al caminar.
Cuanto tiempo pasara,
y yo
trémula
estaré aquí esperándote
pretendiendo estar intacta
sin darme cuenta
del tiempo al pasar.
Ven amor,
ven ya
que ya no puedo más.
De Popolvoh
domingo, 4 de octubre de 2009
Pajaros pérdidos,Tagore
Si me está negado el amor,
¿por qué, entonces, amanece;
¿por qué susurra el viento del sur entre las hojas recién nacidas?
Si me está negado el amor,
¿por qué, entonces, la medianoche entristece con nostálgico silencio a las estrellas?
Sé que esta vida, aunque no madure el amor, no está perdida del todo.
¿por qué, entonces, amanece;
¿por qué susurra el viento del sur entre las hojas recién nacidas?
Si me está negado el amor,
¿por qué, entonces, la medianoche entristece con nostálgico silencio a las estrellas?
Sé que esta vida, aunque no madure el amor, no está perdida del todo.
domingo, 6 de septiembre de 2009
El jardinero
Te amo,si¡
¡Perdoname, mi amor¡
¡Pajarito que yerras tu camino;como tu estoy cazada¡
Cuando mi corazón se estremeció de dicha, perdió su velo y se quedo desnudo.
Cubrelo tu de piedad.¡
¡Y perdoname mi amor¡
Si no puedes quererme,¡
¡perdoname mi pena¡
¡Pero no me mires así,desde tan lejos¡
Me arrastrare callada a mi rincón y me sentare en la sombra,
tapada con mis dos manos mi vergüenza desnuda.
No me mires, no me mires,¡
¡y perdoname mi pena¡
Si me quieres,
¡perdoname mi pena!
No te rías de mi descuido porque ves que mi corazón se me va en este mar de ventura. Cuando me siente yo en mi trono,
y reine sobre ti,
tirana de mi amor;
cuando, como una diosa,
yo te conceda mis favores,
se tu indulgente con mi orgullo,
¡y perdoname mi alegría¡
Rabindranath Tagore
¡Perdoname, mi amor¡
¡Pajarito que yerras tu camino;como tu estoy cazada¡
Cuando mi corazón se estremeció de dicha, perdió su velo y se quedo desnudo.
Cubrelo tu de piedad.¡
¡Y perdoname mi amor¡
Si no puedes quererme,¡
¡perdoname mi pena¡
¡Pero no me mires así,desde tan lejos¡
Me arrastrare callada a mi rincón y me sentare en la sombra,
tapada con mis dos manos mi vergüenza desnuda.
No me mires, no me mires,¡
¡y perdoname mi pena¡
Si me quieres,
¡perdoname mi pena!
No te rías de mi descuido porque ves que mi corazón se me va en este mar de ventura. Cuando me siente yo en mi trono,
y reine sobre ti,
tirana de mi amor;
cuando, como una diosa,
yo te conceda mis favores,
se tu indulgente con mi orgullo,
¡y perdoname mi alegría¡
Rabindranath Tagore
martes, 30 de junio de 2009
Viajes
Trato de describirte en tus ausencias,
el mundo sigue girando.
Tu silueta se perfila ,
tal vez seas tu entrando por la puerta,
el sol sigue saliendo.
Un brusco sueño me desperto por la noche,
cai en cuenta que tu lado de la cama estaba vacio ,
asome por mi ventana
contemple la luna sola y triste como ninguna.
Alguna veces como hoy me pregunto donde estas,
el sonido del viento trata de responderme con tu voz,
pero yo se que no eres tu.
Donde estas? me pregunto
Donde estas? me pregunto
los minutos,las horas y los dias van pasando,
sin tu saber quizas
que mi vida se va acabando.
De Popolvoh
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