Frases

"[Hay que] pintar el mundo del cual uno se siente testigo privilegiado."

Manuel Puig (1932-1990)

El último poema

1.
Empieza por no ser. Por ser no. El Caos es negro.

Como es negra la nada.

2.
Nace la claridad, su gallo triza el cielo,

se esponjan los colores/vanidosos.

Pero el negro se ahínca primigenio. Toda luz

en el carbón se abisma en el basalto.

3.

Tes physiciens appellent corps noirs tous ceux qui

absorbent intégralement les radiations reçues.

Para mejor lanzarlos al asalto

del día. (Goya pudo decirlo).

4.
Socavón en la sangre, en la memoria,

lo negro sube a la palabra, es la tormenta

rabiosa de los odios y los celos:Othello el blackamoor, el moro negro

(para el lívido Yago,siempre).

5.
Padre profundo, pez abisal de los orígenes,

retorno a qué comienzo,

estigia contra el sol y sus espejos,

término de los cambios,

última estela de las mutaciones,

palabra del silencio.

6.
Su palacio nocturno: el sueño, el párpado

sedosa guillotina del diurno pavorreal

para que sólo las similitudes

desplieguen sus tapices de morado, de púrpura y de

[óxidos,

harem del negro, esperma de los sueños.

7.
Se diría que le gusta que lo aplanen, lo espatulen,

[lo tiendan en

lisas superficies, como se hace aquí. Se diría que

[ama ser el

trampolín desde donde saltan los colores, su callado

[sostén.

Todo es más contra el negro; todo es menos cuando[falta.

8.
Cedes a estas metamorfosis que una mano enamorada

cumple en ti, te llenas de ritmos, hendiduras, te

vuelves tablero, reloj de luna, muralla de aspilleras

abiertas a lo que acecha siempre del otro lado,

máquina de contar cifras fuera de las cifras, astrolabio

y portulano para tierras nunca abordadas, mar

petrificado en el que resbala el pez de la mirada.


9.
Caballo negro de las pesadillas, hacha del

sacrificio, tinta de la palabra escrita, pulmón

del que diseña, serigrafía de la noche,

negro el diez: ruleta de la muerte, que se

juega viviendo.

10.
Tu sombra espera tras de toda luz.

El último poema, el negro 10 de Julio Cortazar

"Definición del amor"

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.

Este es el niño, Amor, éste es su abismo.
¡Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!

Autor: Francisco de Quevedo


17 de septiembre de 1580 nace Francisco de Quevedo, escritor español, representante del Siglo de Oro y del barroquismo español. Abusando de la figura del oxímoron (que une dos contrarios y que es propia de este movimiento) vemos cómo Quevedo expresa el tópico del amor como experiencia de sensaciones extremas, en su poema "Definición del amor".

Mientras llamas por teléfono

Mientras tú te sonríes preparando

Mi muerte en lo lejano de tu sueño

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Mientras tú te sonríes preparando

Mi muerte en lo lejano de tu sueño

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Mientras llamas por teléfono

Y otros te contemplan.

Mientras tocas con la mano derecha

El Concierto en Sol para la mano izquierda

Mientras observas el film

Con indiferencia no estudiada.

Mientras paseas la playa

Con las joyas de este Invierno.

Mientras la mitad de tu nombre

Basta para alejar el mal.

Mientras vives sin preguntarte,

Mientras oyes tus canciones,

Yo escribo, extrañando

De Luis Hernandez

ASÍ SEA

El día queda atrás,

apenas consumido y ya inútil.

Comienza la gran luz,

todas las puertas ceden ante un hombre

dormido,

el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,

la gran puerta entreabierta,

el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer

esa gota de luz que será,

que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,

recorre el laberinto iluminado,

de fiesta.

Respira y canta.

Donde todo se termina abre las alas.

Eres el sol,

el aguijón del alba,

el mar que besa las montañas,

la claridad total,

el sueño.

Autora: Blanca Varela

La palabra

William Blake decía que todo lo que escribimos es fruto de la memoria o de lo desconocido. Si alguien me pidiese a mí un consejo, le diría que respetase lo desconocido, y que buscara en sí mismo su fuente de inspiración. Las historias y los hechos siguen siendo los mismos, pero cuando abres una puerta de tu inconsciente, y te dejas guiar por la inspiración, ves que la manera de describir lo que viviste o soñaste es siempre mucho más rica cuando tu inconsciente guía tu pluma.

Camino

El que se atreve a tener un proyecto en la vida, quien tiene el valor para dejarlo todo y vivir su leyenda personal acabará logrando su objetivo.

Lo importante es mantener el fuego en el corazón y tener resistencia para superar los momentos difíciles.

Recuerden: el deseo que alberga nuestra alma no surgió de la nada; Alguien lo puso allí. Y este Alguien, que es puro amor y solo quiere nuestra felicidad, lo hizo únicamente porque, junto a ese deseo, nos dio los medios para verlo cumplido.

Paulo Coelho

Croquis en la arena

La mañana se pasea en la playa empolvada de sol.

Brazos.

Piernas amputadas.

Cuerpos que se reintegran.

Cabezas flotantes de caucho.

Al tornearles los cuerpos de las bañistas, las olas alargan sus virutas sobre el aserrín de la playa.

¡Todo es oro y azul!

La sombra de los toldos. Los ojos de las chicas que se inyectan novelas y horizontes. Mi alegría, de zapatos de goma, que me hace rebotar sobre la arena.

Por ochenta centavos, los fotógrafos venden los cuerpos de las mujeres que se bañan.

Hay quioscos que explotan la dramaticidad de la rompiente. Sirvientas cluecas. Sifones irascibles, con extracto de mar. Rocas de pechos algosos de marinero y corazones pintados de esgrimista. Bandadas de gaviotas, que fingen el vuelo destrozado de un pedazo blanco de papel.

¡Y ante todo está el mar!

¡El mar!... ritmo de divagaciones. ¡El mar! Con su baba y su epilepsia.

De Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. Autor: Oliverio Girondo.

17 de agosto de 1891 nace Oliverio Girondo, poeta argentino. Estudió Derecho, pero muy pronto se conectó con poetas vanguardistas, cuyas obras lo impulsaron a comenzar su propia producción. Entre sus libros, se destacan Veinte poemas para ser leídos en el tranvía (1922), Calcomanías (1925), Espantapájaros (1932) y En la masmédula (1954). Murió en 1967.

So I can see the sunshine

You Only Live Once

Some people think they're always right
Others are quiet and uptight
Others they seem so very nice nice nice nice
Inside they might feel sad and wrong.

Twenty-nine different attributes
Only seven that you like
Twenty ways to see the world
Twenty ways to start a fight.

Men don't notice what they got
Women think of that a lot
One thousand ways to please your man
And neither one requires a plan (I know) .

And countless dire religions, too
It doesn't matter which to choose
One stubborn way to turn your back
I guess I've tried and I refuse.


Performed by The strokes

Absoluta

Color de ropa antigua.

Un julio a sombra,y un agosto recién segado. Y una

mano de agua que injertó en el pino

resinoso de un tedio malas frutas.

Ahora que has anclado, oscura ropa,

tornas rociada de un suntuoso olor

a tiempo, a abreviación... Y he cantado

el proclive festín que se volcó.

Mas ¿no puedes, Señor, contra la muerte,

contra el límite, contra lo que acaba?

¡Ay, la llaga en color de ropa antigua,

cómo se entreabre y huele a miel quemada!

¡Oh unidad excelsa! ¡Oh lo que es uno

por todos!

¡Amor contra el espacio y contra el tiempo!

Un latido único de corazón;

un solo ritmo: ¡Dios!

Y al encogerse de hombros los linderos

en un bronco desdén irreductible,

hay un riego de sierpes

en la doncella plenitud del 1.

¡Una arruga, una sombra!

Autor : César Vallejo

Poeta peruano nacido en Santiago de Chuco en 1892.La mezcla de su sangre india y gallega, le infundió una inquietud agónica y creó en su espíritu la típica psicología del fugitivo. Para escapar a las persecuciones de que fue víctima en el Perú, real o imaginariamente, se marchó a Europa, recorriendo Francia, Rusia y España, en un esfuerzo inaudito por sobrevivir.Publicó en 1918 «Los Heraldos Negros» y «Trilce» en 1922. «España, aparta de mí este cáliz» y «Poemas Humanos» , fueron publicados en 1939, después de su muerte. Murió en Paris en 1938.

Alfredo D'Souza

Baila como si nadie te estuviera viendo.

Ama como si nunca te hubieran herido.

Canta como si nadie te oyera.

Trabaja como si no necesitaras el dinero.

Vive como si hoy fuera tu último día.

Imitation of Life

Charades, pop skill

Water hyacinth, named by a poet.

Imitation of life

Like a koi in a frozen pond

Like a goldfish in a bowl

I dont want to hear you cry.

Thats sugarcane that tasted good

Thats cinnamon thats hollywood

Cmon cmon no one can see you try.

You want the greatest thing

The greatest thing since bread came sliced.

Youve got it all, youve got it sized.

Like a friday fashion show teenager

Freezing in the corner

Trying to look like you dont try.

Thats sugarcane that tasted good.

Thats cinnamon thats hollywood

Cmon cmon no one can see you try.

No one can see you cry

Thats sugarcane that tasted good

Thats freezing rain thats what you

could

Cmon cmon no one can see you cry.

This sugarcane

This lemonade

This hurricane, Im not afraid.

Cmon cmon no one can see me cry

This lightning storm

This tidal wave

This avalanche, Im not afraid.

Cmon cmon no one can see me cry.

Thats sugarcane that tasted good

Thats who you are, thats what you

could

Cmon cmon no one can see you cry.

Thats sugarcane that tasted good

Thats who you are, thats what you

could

Cmon cmon no one can see you cry.

Performed by R.E.M

La canción del amor olvidado

Para el amor más olvidado

cantaré esta canción:

No para el que humedece los ojos todavía...

Ni para el que hace ya

sonreír con un poco de emoción...

Canto para el amor sin llanto

y sin risa;

el que no tiene una rosa seca

ni unas cartas atadas con una cinta.

Sería algún amor de niño acaso...

Una plaza gris... Una nube... No sé...

Para el amor más olvidado cantaré.

Cantaré una canción

sin llamar, sin llorar, sin saber...

El nombre que no se recuerda

pudo tener dulzura:

Canción sin nombres

quiero cantarte

mientras la noche dura...

Cantar para el amor que ya no evocan

las flores con su olor

ni algún vals familiar...

Para el que no se esconde entre cada crepúsculo,

ni atisba ni persigue ni vuelve nunca más...

Para el amor más olvidado

-el más dulce...-,

el que no estoy segura de haber amado.

De Dulce María Loynaz

5 de noviembre en 1992, la poetisa cubana Dulce María Loynaz fue galardonada con el Premio Cervantes de Literatura.

Ahora te quiero

Ahora te quiero,

como el mar quiere a su agua:

desde fuera, por arriba,

haciéndose sin parar

con ella tormentas, fugas,

albergues, descansos, calmas.

¡Qué frenesíes, quererte!

¡Qué entusiasmo de olas altas,

y qué desmayos de espuma

van y vienen! Un tropel

de formas, hechas, deshechas,

galopan desmelenadas.

Pero detrás de sus flancos

está soñándose un sueño

de otra forma más profunda

de querer, que está allá abajo:

de no ser ya movimiento,

de acabar este vaivén,

este ir y venir, de cielo

sa abismos, de hallar por fin

la inmóvil flor sin otoño

de un quererse quieto, quieto.

Más allá de ola y espuma

el querer busca su fondo.

Esta hondura donde el mar

hizo la paz con su agua

y están queriéndose ya

sin signo, sin movimiento.

Amor

tan sepultado en su ser,

tan entregado, tan quieto,

que nuestro querer en vida

se sintiese

seguro de no acabar

cuando terminan los besos,

las miradas, las señales.

Tan cierto de no morir,

como está

el gran amor de los muertos.

De Pedro Salinas

27 de noviembre de 1891 nace el poeta español Pedro Salinas, miembro de la Generación del 27, muerto en Boston en 1951. Estudió Derecho y Filosofía y Letras, y fue profesor en las universidades de Sorbona y Cambridge. De su obra poética se destacan Presagios, Razón de amor y Largo lamento.

Aquella torturada nube

Aquella torturada nube parecía tan firme,

ambulando,

desgarrando,

chocando con masas de ángeles.

Cóncava,

valva de nieve y soledad,

de trajín y música constante,

de arena,

de resplandor y fuga,

desierto etiope en un tutti de gemidosy sorpresa.

Tan exacta sobre el laberinto de la pupila,

color perdido de vieja misiva,

terrible silencio de quien ha sacudido el aire

y conoce el vado de los sollozos.

Continuaba,

migradora,

llave del torbellino como una gota purapreñada de su propia existencia.

Autora: Blanca Valera

Gracias a la vida

Gracias a la vida, que me ha dado tanto.

Me dio dos luceros, y cuando los abro,

perfecto distingo lo negro del blanco,

y en el alto cielo su fondo estrellado,

y en las multitudes al hombre que yo amo.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto.

Me ha dado el oído que, en todo su ancho,

graba noche y día ríos y canarios martillos,

turbinas, ladridos, chubascos,

y la voz tan tierna de mi bien amado.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto,

me ha dado el sonido y abecedario.

Con él las palabras que pienso y declaro,

"padre,", "amigo," "hermano," y estoy alumbrando

la ruta del alma del que estoy amando.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto.

Me ha dado la marcha de mis pies cansados.

Con ellos anduve ciudades y charcos,

valles y desiertos, montañas y llanos,

y la casa tuya, tu calle y tu patio.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me dio el corazón, que agita su marco.

Cuando miro el fruto del cerebro humano,

cuando miro al bueno tan lejos del malo.

Cuando miro el fondo de tus ojos claros.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado la risa, me ha dado el llanto.

As yo distingo dicha de quebranto,

todos materiales que forman mi canto,

y el canto de ustedes que es es mismo canto.

Autora:Violeta Parra